الثورة – يمن سليمان عباس:
قبل ألف عام ونيف صرخ المتنبي: عيد بأي حال عدت يا عيد..؟
والصرخة لا تزال تملأ الدنيا.. تمر الأعياد وتمضي الأيام نقتنص بعض محطات الفرح والأمل نحتفي بالعيد حيناً، وأحياناً تملأ الغصة القلوب، فلا عيد يملأ القلب والعين سروراً أمام همجية هذا العالم المتوهج.
فظائع العدوان- أي عدوان كان، ومن أينما كان- فكيف إذا كان موجهاً ببنادقه وحرابه وأحدث آلات الفتك إلى شعبنا العربي في كل مكان، ولاسيما إلى أطفال فلسطين الجريحة.
أطفال اليتم والموت والقهر والضياع أمام مرآى العالم الذي يدعي الحرية والإنسانية.
الحال لم يتغير منذ عقود، منذ أن كان العدوان الصهيوني ومازال مستمراً بدعم غربي..
فدوى طوقان الشاعرة التي هزتها الطفلة اللاجئة في العيد مازالت تتردد صرختها الإبداعية في كل إذن وكل قلب تقول طوقان:
رفَّ سنه في روح الوجود
وأشاع في قلب الحياة بشاشة الفجر السعيد
وأراك ما بين الخيام قبعت تمثالاً شقياً
متهالكاً، يطوي وراء جموده ألماً عتيّا
يرنوا إلى اللاشيء.. منسرحاً مع الأفق البعيد
أختاه، مالك إن نظرت إلى جموع العابرين
ولمحت أسراب الصبايا من بنات المترفين..
من كل راقصة الخطي كادت بنشوتها تطير
العيد يضحك في محيّاها ويلتمع السرور
أطرقت واجمة كأنك صورة الألم الدفين؟
أختاه، أيّ الذكريات طغت عليك بفيضها
وتدّفعت صوراً تثيرك في تلاحق نبضها
حتى طفا منها سحاب مظلم في مقلتيك
يهمي دموعاً أو مضت وترجرجت في وجنتيك
يا للدموع البيض! ماذا خلف رعشة ومضها؟
أترى ذكرت مباهج الأعياد في (يافا) الجميلة؟
أهفت بقلبك ذكريات العيد أيام الطفولة؟
إذ أنت كالحسون تنطلقين في زهوٍ غرير
والعقدة الحمراء قد رفّتْ على الرأس الصغير
والشعر منسدلٌ على الكتفين، محلول الجديلة؟
إذ أنت تنطلقين بين ملاعب البلد الحبيب
تراكضين مع اللّدات بموكب فرح طروب
طوراً إلى أرجوحة نُصبت هناك على الرمال
طوراً إلى ظل المغارس في كنوز البرتقال
والعيد يملأ جوّكن بروحه المرح اللعوب؟
واليوم؛ ماذا غير قصة بؤسكن وعارها؟
لا الدار دارٌ، لا، ولا كالأمس، هذا العيد عيدُ
هل يعرف الأعياد أو أفراحها روحٌ طريد
عان، تقلّبه الحياة على الجحيم قفارها؟
أختاه، هذا العيد عيد المترفين الهانئين
عيد الألي بقصورهم وبروجهم متنعمين
عيد الألي لا العار حرّكهم، ولا ذلّ المصير
فكأنهم جثث هناك بلا حياة أو شعور
أختاه، لا تبكي، فهذا العيد عيد الميّتين
